Emigrante

Nós, os da nação-mãe, do pedaço de terra que exporta, tendemos, injustamente, a reduzir os emigrantes à condição de fugitivos. De gente estranhamente enamorada por música pimba que quando vem a Portugal só fala francês e alemão, menos quando é para berrar com os filhos. De gente que suspira por chouriço e bacalhau. De gente que bebe vinho a garrafão. De gente que só está bem quando regressa ao lugar que escolheu para viver. Gente que, ainda assim, torna sempre em agosto e em dezembro. Deste gigantesco cliché têm, em parte, culpa eles, mas nós temos mais. Porque a nossa avaliação parou no tempo da mala de cartão da Linda de Suza.

O país que partiu, que continua a partir, já não é este. Embora na essência exale a mesma paixão e saudade. Mas só quando nos pomos no lugar deles é que percebemos o quão injustos somos com essa multidão que se desapegou do retângulo.

Veja-se o que acontece quando a seleção de futebol integra uma prova internacional. A euforia dos emigrantes parece-nos sempre loucura. Acreditem que não é. Quando Ronaldo marca de livre a 30 metros da baliza, nós vemos um golo fabuloso. Quando Quaresma arrisca uma trivela de morte, nós vemos um génio a sair da lâmpada. Mas o país que transbordou das fronteiras vê mais. Vê que os craques da seleção também tiveram de emigrar para, tal como eles, serem heróis do mar, nobre povo, nação valente.

*JORNALISTA

PEDRO IVO CARVALHO*
Hoje às 00:23
Jornal de Notícias